Flora Turini's video: UlisseEp8 scene30e31 pag 233 236

https://creareblogesitidiariodibordo.blogspot.it/ http://dugoag.blogspot.it/ LEGGERE il TESTO qui sotto. NON attivare i sottotitoli automatici italiani che sono tutti sbagliati Scena 30 Da Byrne parla con Nosey Flynn della tournée di Molly e di Blazes Nosey Flynn sorbiva il grog. - Canta di questi tempi? Guarda che bocca. Si potrebbe fischiare nell'orecchio. E per giunta orecchie a sventola. Musica. Ne capisce quanto il mio portiere. Però è meglio dirglielo. Niente di male. Pubblicità gratuita. - Ha il contratto per una gran tournée alla fine del mese. Forse ne ha sentito parlare. - No. Così si deve fare. Chi l'organizza? Il barista serviva. - Quanto viene? - Sette pence, signore... Grazie, signore. Mr Bloom tagliò a strisce il tramezzino. Padre Cozzante. Più facile di quella roba tutta sognante cremosa.Le sue mogli al palazzo. N'ebber molto sollazzo. - Senape, signore? - Grazie. Applicò sotto ciascuna striscia sollevandola grumi giallastri. Molto sollazzo. Ci sono. Ché gli crebbe e gli crebbe e divenne gigante. - L'organizza? disse. Be, è una specie di società, vede. Compartecipazione alle spese e agli utili. - Ah, ora mi ricordo, disse Nosey Flynn mettendosi la mano in tasca per grattarsi l'inguine. Chi era che me ne parlava? Non c'è di mezzo Blazes Boylan? Una bolla d'aria calda di senape colpì al cuore Mr Bloom. Alzò gli occhi e incontrò lo sguardo di un orologio bilioso. Due. Orologio di bar cinque minuti avanti. Il tempo che passa. Le lancette che si muovono. Due. Non ancora. Il diaframma spasimò sollevandosi, discese entro di lui, spasimò più a lungo vogliosamente. Vino. Gustodorò il succo generoso e, ingiungendo fermamente al suo esofago di accelerarlo, posò delicatamente il bicchiere. - Sì, disse. Effettivamente è lui l'organizzatore. Niente paura. Niente cervello. Scena 31 Nosey Flynn parla di Boylan come organizzatore di eventi e delle lotterie sulle corse di cavalli Nosey Flynn tirò su e si grattò. Una pulce che fa un bel pranzetto. - Ha avuto un bel po' di fortuna, mi diceva Jack Mooney, con quell'incontro di pugilato che Myler Keogh ha vinto contro quel soldato nella caserma Portobello. Perdio, si era portato quel giovanotto giù nella contea di Carlow, mi diceva... Speriamo che quella goccetta non gli caschi nel bicchiere. No, l'ha tirata su nel naso. - Per quasi un mese, amico, prima che ci si arrivasse. A succhiare uova d'anatra, perdio, fino a nuovo ordine. Lo teneva lontano dalle sbronze, capisce? O, perdio, Blazes è un dritto. Davy Byrne uscì di dietro al bar con le maniche della camicia pieghettate, pulendosi la bocca con due colpi di tovagliolo. Rosso d'aringa. Il cui sorriso scherza su ogni tratto di questo e quello pieno. Troppo unto sui ravanelli. - Eccolo qua e fa faville, disse Nosey Flynn. Ce ne dà uno buono per la Coppa d'Oro? - Non ci sto più, Mr Flynn, rispose Davy Byrne. Non punto mai sui cavalli. - E fa bene, disse Nosey Flynn. Mr Bloom mangiava le strisce di tramezzino, pane fresco e bianco, con gusto di disgusto, senape piccante, il sentore di piedi del formaggio verde. Brevi sorsi di vino gli accarezzarono il palato. Questo non è acqua tinta. È più gustoso con questo tempo che gli toglie il freddo. Bel bar tranquillo. Bel pezzo di legno quel banco. Ben piallato. Mi piace come s'incurva. - Non ne vorrei proprio sapere di quelle cose, disse Davy Byrne. Ne hanno rovinata di gente i cavalli. Lotteria dei vinai. Autorizzato alla vendita di birra, vino e alcoolici da consumare sul posto. Se è testa vinco, se è croce perdi. - Avete detto bene, disse Nosey Flynn. Ammenoché uno non sia nel giro. Oggi si fan pasticci dappertutto, nello sport. Lenehan ne ha di buoni qualche volta. Oggi dava Sceptre. Zinfandel è il favorito, scuderia di lord Howard de Walden, ha vinto a Epsom. Lo monta Morny Cannon. Avrei potuto giocare sette a uno contro Saint Amant quindici giorni fa. - Davvero? disse Davy Byrne... Si avvicinò alla finestra e, prendendo il libro-cassa, ne scorse le pagine. - Avrei potuto, perbacco, disse Nosey Flynn tirando su con il naso. Era un bel cavallo. Il padre era Saint Frusquin. Vinse durante un temporale, la puledra di Rothschild, col cotone nelle orecchie. Giubbotto azzurro e berretto giallo. Accidenti a big Ben Dollard e al suo John O'Gaunt. È lui che m'ha sconsigliato. Davvero. Bevve rassegnato, scorrendo con le dita sulle scanalature del bicchiere. - Davvero, disse, sospirando. Mr Bloom, masticando in piedi, osservò il suo sospiro. Nosey tontolone. Devo dirgli di quel cavallo che Lenehan? Lo sa già. Meglio che se ne scordi. Va e ne perde degli altri. Quattrini e cretini non si fanno compagnia. La goccetta ridiscende. Naso freddo avrebbe nel baciare una donna. Però le potrebbe piacere. Le barbe che pungono piacciono. Naso freddo dei cani. La vecchia Mrs O'Riordan con quello Skye terrier dal ventre gorgogliante all'albergo City Arms. Molly lo vezzeggiava in grembo. Oh il cagnolone bauauauau!