PF TV's video: Fran ois Ren de Chateaubriand - Ode Les malheurs de la R volution

François-René, vicomte de Chateaubriand, né à Saint-Malo le 4 septembre 1768 et mort à Paris le 4 juillet 1848, est un écrivain, mémorialiste et homme politique français. Il est considéré comme l'un des précurseurs du romantisme français et l'un des plus grands noms de la littérature française. LES MALHEURS DE LA RÉVOLUTION. Paris, 1813. Sors des demeures souterraines, Néron, des humains le fléau ! Que le triste bruit de nos chaînes Te réveille au fond du tombeau. Tout est plein de trouble et d’alarmes : Notre sang coule avec nos larmes ; Ramper est la première loi : Nous traînons d’ignobles entraves ; On ne voit plus que des esclaves : Viens ; le monde est digne de toi. Ils sont dévastés dans nos temples Les monuments sacrés des rois : Mon œil effrayé les contemple ; Je tremble et je pleure à la fois. Tandis qu’une fosse commune Des grandeurs et de la fortune Reçoit les funèbres lambeaux, Un spectre, à la voix menaçante, A percé la tombe récente Qui dévora les vieux tombeaux. Sa main d’une pique est armée : Un bonnet cache son orgueil ; Par la mort sa vue est charmée : Il cherche un tyran[1] au cercueil. Courbé sur la poudre insensible, Il saisit un sceptre terrible Qui du lis a flétri la fleur, Et d’une couronne gothique Chargeant son bonnet anarchique. Il se fait roi de la douleur. Voilà le fantôme suprême, François, qui va régner sur vous Du républicain diadème Portez le poids léger et doux. L’anarchie et le despotisme, Au vil autel de l’athéisme, Serrent un nœud ensanglanté, Et s’embrassant dans l’ombre impure, Ils jouissent de la torture De leur double stérilité. L’échafaud, la torche fumante, Couvrent nos campagnes de deuil. La Révolution béante Engloutit le fils et l’aïeul. L’adolescent qu’atteint sa rage Va mourir au champ du carnage Ou dans un hospice exilé ; Avant qu’en la tombe il s’endorme, Sur un appui de chêne ou d’orme, Il traîne un buste mutilé. Ainsi quand l’affreuse Chimère[2] Apparut non loin d’Ascalon, En vain la tendre et foible mère Cacha ses enfants au vallon. Du Jourdain les roseaux frémirent : Au Liban les cèdres gémirent, Les palmiers à Jézerael, Et le chameau, laissé sans guides, Pleura dans les sables arides Avec les femmes d’Ismael. Napoléon de son génie Enfin écrase les pervers ; L’ordre renaît : la France unie Reprend son rang dans l’univers. Mais, géant, fils aîné de l’homme, Faut-il d’un trône qu’on te nomme Usurpateur ? Mal fécondé, L’illustre champ de ta victoire Devoit-il renier la gloire Du vieux Cid et du grand Condé ? Racontez, nymphes de Vincenne, Racontez des faits inouïs[3], Vous qui présidiez sous un chêne À la justice de Louis ! Oh ! de la mort chantre sublime[4], Toi qui d’un héros magnanime Rends plus grand le grand souvenir, Quels cris aurois-tu fait entendre. Si, quand tu pleurois sur sa cendre. Ton œil eût sondé l’avenir ? Le vieillard-roi dont la clef sainte De Rome garde les débris N’a pu, dans l’éternelle enceinte, À son front trouver des abris. On peut charger ses mains débiles De fers ingrats[5], mais inutiles, Car il reste au juste nouveau La force de sa croix divine, Et de sa couronne d’épine, Et de son sceptre de roseau. Triomphateur, notre souffrance Se fatigue de tes lauriers ; Loin du doux soleil de la France Devois-tu laisser nos guerriers[6] ? La Duna, que tourmente Éole, Au Neptune inconnu du pôle Roule leurs ossements blanchis, Tandis que le noir Borysthène Va conter le deuil de la Seine Aux mers brillantes de Colchis. À l’avenir ton âme aspire ; Avide encore du passé, Tu veux Memphis ; du temps l’empire Par l’aigle sera traversé. Mais, Napoléon, ta mémoire Ne se montrera dans l’histoire Que sous le voile de nos pleurs : Lorsqu’à l’admirer tu m’entraînes, La liberté me dit ses chaînes, La vertu m’apprend ses douleurs. Louis XI. Ce roi ne fut point enterré à Saint-Denis : peu importe au poëte. Prise ici pour le monstre marin d’Andromède. Mort du duc d’Enghien. Bossuet. Le pape à Fontainebleau. Campagne de Moscou.