Tashunka's video: La Chica T pica de Joan Manuel Serrat

"Como su madre es autárquica,/ como su padre es monárquica,/ cada catorce de abril,/ se le resbalan dos lágrimas,/ vueltos los ojos y el ánima/ a las costas de Estoril". Esta coplilla forma parte de la letra de una canción de Serrat titulada: Muchacha típica. La cantó en un memorable recital en el Teatro de la Zarzuela de Madrid en los primeros años setenta, aún en vida del general. En aquel teatro ondearon banderas republicanas en el gallinero y todos nos pusimos en pie vitoreando a la República abatida por el golpe de estado de 1936 que nos condujo a la guerra civil. La canción es una sátira que habla de las costumbres de las niñas bien del Madrid de aquella época, que por tener alguna conciencia política en sus plastificados cerebros, para estar a la pàge ya que se llevaba un toque de antifranquismo, recurrían a Don Juan de Borbón, hijo y padre de rey que nunca llegó a reinar y que por entonces pasaba largas temporadas en Estoril. En aquellos días nos enterábamos de las penurias republicanas, gracias a los informativos en español que emitía la BBC de Londres a las dos de la tarde y Radio París a las once de la noche. También Radio Pirenaica con más sal, pimienta y hasta guindilla, largaba sus soflamas desde Francia cada día y así manteníamos encendida la luz del espíritu republicano que en aquel momento más parecía por su languidez, un irrecuperable enfermo a punto de que algún caritativo cura de aldea, aún contra su voluntad, le administrase los santos óleos de la extremaunción. Murió el tirano en su cama, como todos los tiranos buenos que también se van al cielo, que diría Machín, y se abrió una tensa espera en la antesala de la historia. A día de hoy, los que sobrevivimos y muchos más que van llegando desde los cuatro puntos cardinales, seguimos esperando en la antesala. Los viejos, los que desde el 20 de noviembre de 1975 aguardamos a que el ujier abra la puerta a la III República, permanecemos sentados en las desvencijadas poltronas de piel de potro que nos encontramos en la estancia hace casi cuarenta años. Los que van llegando se sientan en el suelo usando de respaldo las paredes desconchadas o las espaldas de sus parejas. A todos nos brilla en los ojos una lucecita roja, amarilla y violeta y, cada uno con su historia a cuestas, contamos los cuentos que nos contaron en los caminos que nos trajeron hasta aquí. No hace mucho un muchacho que a la del alba se agitaba inquieto a mi lado, me preguntó. «¿Y si se ha muerto el ujier y por eso nadie abre la puerta? Ya sabe usted que con lo de los recortes no se cubren las vacantes, señor». «Pues va a ser eso», respondí. «Espera un momento. Voy a llamar a un amigo que sabe mucho de la función pública». Salí a la ventana y llamé a voces a mi amigo. No obtuve respuesta alguna y volví a la antesala. El muchacho me miró desilusionado y volvió a dormirse. Cerré los ojos y recordé aquella noche con el Serrat dando vivas a la República. Ni él ni yo la habíamos vivido pero ella vivía en nosotros. Cualquier 14 de abril, el mes que le robaron a Sabina del cajón donde guardaba el corazón, renacerá entre las flores más hermosas y volverá para quedarse. Amén. https://elblogdeshayra.wixsite.com/elblogdeshayra/post/muchachat%C3%ADpica-unacanci%C3%B3nquepadeci%C3%B3losefectosdelacensura-ycada14deabril #:~:text=La%20canci%C3%B3n%20es%20una%20s%C3%A1tira,nunca%20lleg%C3%B3%20a%20reinar%20y